Ну и я напишу, может не самое любимое, но самое меня трогающее и волнующее.
Вера Инбер
СЫНУ, КОТОРОГО НЕТ

(Колыбельная песня)

Ночь идет на мягких лапах,
Дышит, как медведь.
Мальчик создан, чтобы плакать,
Мама — чтобы петь.

Отгоню я сны плохие,
Чтобы спать могли
Мальчики мои родные,
Пальчики мои.

За окошком ветер млечный,
Лунная руда,
За окном пятиконечная
Синяя звезда.

Сын окрепнет, осмелеет,
Скажет: «Ухожу».
Красный галстучек на шею
Сыну повяжу.

Шибче барабанной дроби
Побегут года;
Приминая пыль дороги,
Лягут холода.

И прилаженную долю
Вскинет, как мешок,
Сероглазый комсомолец,
На губе пушок.

А пока, еще ни разу
Не ступив ногой,
Спи, мой мальчик сероглазый,
Зайчик дорогой...

Налепив цветные марки
Письмам на бока,
Сын мне снимки и подарки
Шлет издалека.

Заглянул в родную гавань
И уплыл опять.
Мальчик создан, чтобы плавать,
Мама — чтобы ждать.

Вновь пройдет годов немало...
Голова в снегу;
Сердце скажет: «Я устало,
Больше не могу».

Успокоится навеки,
И уже тогда
Весть помчится через реки,
Через города.

И, бледнея, как бумага,
Смутный, как печать,
Мальчик будет горько плакать,
Мама — будет спать.

А пока на самом деле
Все наоборот:
Мальчик спит в своей постели.
Мама же — поет.

И фланелевые брючки,
Первые свои,
Держат мальчикины ручки,
Пальчики мои.

- Пора повзрослеть, - говорит мне мама, - пора уж серьезней стать.
Мне тридцать.
Мой дом - не воздушный замок, и я умею считать. Все как у других: суета, работа, дедлайны и дрель жужжит, и кофе с подружками по субботам, и даже личная жизнь. Но каждое утро, как только светом зальет весь пол и кровать, как только проснусь - наступает это.
И я выхожу играть.

Пожалуй, вот это не изменилось, что в три, что и в тридцать лет: весь мир обладает огромной силой, ему не ответишь "нет". На этой площадке твои игрушки, и важно увидеть их: цветок на углу у твоей подушки, пирожное на двоих, трамвай, что везет тебя на работу, и чашка "I love Berlin", горшки на окне и слова в отчетах, задорный дырявый блин. Да что там - сыграем в очередь в банке? А в пробки? В вагон метро? В "Да не стояли вы тут, гражданка!"? И в мусорное ведро? Игра все не делает несерьезным, но делает жизнь светлей. Давай-ка сыграем, пока не поздно. Давай позовем друзей.

У мамы моей вызывает слезы и даже крик иногда, что я до сих пор задаю вопросы "а если?", "а вдруг?", "а так?". А если в зеленый покрасить небо? А вдруг за углом - дракон? А можно мне скушать горбушку с хлеба? А до луны далеко? А если в ужаснейшей куче хлама пиратский запрятан клад?
- Да что ты мечтаешь?! - кричит мне мама. - Очнись! Ты с ума сошла!

Но я уж давно не живу у мамы. Мне тридцать. Мне тридцать лет. Мы все проживаем ничтожно мало на вечно живой земле. Мы дышим, мы бегаем, суетимся, и в этих скользящих днях так просто на самое дно спуститься и мхом прорасти в корнях. Не жить, а сурово решать проблемы, не видеть забавных штук...
Но мне не подходит такая схема.
Сегодня я - бурундук.
Я только добыла себе орехов, и думаю, где б зарыть. Мой дом полон солнца, улыбок, смеха, нормальной живой игры. Мой мир - это двор, он размером с космос, у нас даже есть корабль. И мы тут с друзьями играли б просто до самого бы утра. Все рамки исчезли, границы стерты, и космос навеки - твой.
Играем - пока не стемнеет мёртво и не позовут домой.

(Кэп Соло)

Последнее изменение внесено ReineAnna (06-06-2015 в 03ч56)

---

"Моя награда не в моей короне." Анна Австрийская

Две дороги

"Мы не смогли.Никто не виноват.
У каждого теперь своя дорога.."
Естественно, моя дорога в ад,
А Ваша пролегает мимо Бога.

Вам-крылья, мне-на шею камень.Мисс,
Остановитесь!Дайте наглядеться!
Вы свежий воздух, пред походом вниз,
Вы радость, для измученного Сердца!

Вы солнца луч, всё остальное-блик,
Но с Вами быть до одури опасно.
(Нет света ярче, чем в последний миг
Бесцветной жизни, прожитой напрасно.)

Мы разошлись, и кто куда идет
Вы тотчас, не моргнув, решили сами.
Как шахматист, узрев на ход вперед,
Как предсказатель, сверившись с часами.

Теперь у Вас полно иных забот,
Мой образ Ваши мысли не тревожит,
И предпочли Вы выбросить за борт
Все то, что Вам в дальнейшем не поможет.

Балласт был сброшен, будто целый мир
Жестокостью Вас не тиранит боле.
И мне так проще-Вы не мой кумир,
И сердце не подвластно Вашей воле.

Ни голос ваш, ни чуть печальный взгляд
С тех пор и впредь не потревожат душу
И, как и Вы, я безгранично рад
Не выпускать эмоции наружу.

Выходит легче нам двоим и все ж
Один из нас счастливее другого.
Печально?Да..Но мир не бросит в дрожь-
Все это было и уже не ново.

Жизнь все расставит по своим местам,
В ней счастья и печали будет много.
Я, не смотря на все, желаю вам:
Не пролетите в спешке мимо бога..